Nơi Không Gọi Là Nhà - Chương 3

Chương 2

Một lát sau, ông quay lại, vẻ mặt phức tạp nhưng ánh lên chút ấm áp:

“Hiệu trưởng biết chuyện của con rồi. Ông ấy cũng rất mong con được học ở Nhất Trung.

Nhưng giờ học bạ của con đã bị nhập vào bên kia, muốn qua đây thì chỉ có cách làm thủ tục chuyển trường.

Bên Nhất Trung không thành vấn đề, chỉ là…” — ông dừng lại — “chuyện này phải có sự đồng ý của người giám hộ.”

Tôi cúi đầu.

Tôi biết rõ –

–

– cha mẹ tôi sẽ không bao giờ đồng ý.

“Đi,” ông nói, giọng trầm mà kiên định. “Bác đưa con về, chúng ta cùng nói chuyện với họ.”

Ông bảo tôi đứng ngoài cổng chờ, rồi một mình bước vào.

Cánh cửa khép lại, tôi đứng đó, tay nắm vạt áo, tim đập loạn.

Nửa tiếng trôi qua, cuối cùng cánh cửa mở ra.

Ông bước ra với nụ cười hiền hòa:

“Ba mẹ con đồng ý rồi. Họ cho con học ở Nhất Trung”

Tôi chết lặng — không tin nổi vào tai mình.

Ông nói tiếp:

“Họ còn lo con đi học xa, nên đã thuê sẵn một căn phòng gần trường cho con.

Từ giờ, nếu con muốn về nhà thì cứ về, còn không thì ở đó cũng được.

Có chuyện gì khó khăn, cứ tìm bác.”

Tôi gần như không dám tin đây là sự thật.

Một niềm vui run rẩy len vào lòng, thứ cảm xúc mà tôi đã tưởng mình không còn biết đến.

“Bác ơi… Vậy con có thể đến trường báo danh luôn được không?”

“Đợi chút nữa.”

“Đợi cái gì ạ?”

Bác không trả lời.

Ông chỉ đi đến góc tường, châm một điếu thuốc.

Khói thuốc bay lên, quẩn quanh trong ánh sáng mờ nhạt của buổi chiều — trầm buồn, lặng lẽ, như báo hiệu một điều gì đó nặng nề sắp tới.

Điếu thuốc cháy hết, chỉ còn lại tàn.

Cánh cửa nhà bật mở, từ bên trong lộ ra cánh tay của mẹ — bà ném ra một chiếc va-li, không thèm ngẩng đầu nhìn tôi lấy một cái.

“Đi thôi.”

Bác họ xách va-li lên, đi thẳng về phía trước.

Tôi nhìn bóng lưng ông, bỗng có cảm giác như mình vừa rời khỏi ngôi nhà đã sống suốt mười lăm năm

mãi mãi.

Xe của bác dừng lại trước cổng Nhất Trung.

Cổng trường đông nghịt phụ huynh đưa con nhập học, ai nấy đều mang nét mặt rạng rỡ, tự hào, tràn đầy yêu thương.

Chỉ có tôi, đứng giữa đám người ấy, là ngoại lệ — trống rỗng, cô độc và lạc lõng.

“Bác đi gặp hiệu trưởng chút,” bác nói. “Con theo Tiểu Triệu đến khách sạn nghỉ tạm, lát nữa bác đón đi ăn cơm.”

Tiểu Triệu là người lái xe của bác, tóc cắt ngắn gọn gàng, suốt quãng đường chẳng nói lời nào.

Xe dừng lại trước một khách sạn có vẻ cũ kỹ nhưng sang trọng.

Tiểu Triệu xách hành lý cho tôi, vừa bước vào sảnh, các nhân viên lễ tân đồng loạt đứng dậy, cúi đầu chào:

“Chào tổng giám đốc Triệu!”

Tôi sững sờ.

“Tổng giám đốc Triệu? Không phải anh ấy là… tài xế sao?”

Nhân viên lễ tân dẫn chúng tôi lên tầng, mở cửa phòng.

Bên trong không chỉ có phòng ngủ mà còn có phòng khách và cả phòng làm việc riêng.

“Cô Trương,” nhân viên lễ phép nói, “hai ngày tới cô cứ nghỉ ngơi ở đây. Nếu cần ra ngoài, khách sạn

có xe đưa đón, cô chỉ cần báo lễ tân.

Tôi ngập ngừng hỏi nhỏ:

“Anh Triệu… chỗ này chắc đắt lắm nhỉ?”

Anh ta chỉ khẽ cười:

“Không phải việc cô phải lo.”

Rồi anh quay đi, nói sẽ đi đón bác về.

Tôi ngồi xuống, mở va-li ra.

Bên trong là toàn bộ “tài sản” của tôi —

mấy bộ quần áo, vài cuốn sách, vài vật lặt vặt.

Mười lăm năm sống trong căn nhà ấy, tất cả những gì thuộc về tôi chỉ gói gọn trong một chiếc va-li

nhỏ.

Chiều hôm đó, Tiểu Triệu quay lại đón tôi.

Anh nói mọi thủ tục nhập học đã hoàn tất, ngày mai tôi có thể chính thức đến trường.

Bác có cuộc họp, nên bảo anh đưa tôi đi xem căn hộ thuê gần trường.

Gọi là “xem nhà”, thực ra chỉ có một nơi duy nhất.

Đó là căn hộ trong một khu chung cư cao cấp, cách trường vài phút đi bộ.

Người quản gia ở đó vừa thấy Tiểu Triệu đã nở nụ cười rạng rỡ, miệng liên tục gọi:

“Chào tổng giám đốc Triệu!”

Tôi đứng yên, trong lòng dấy lên một linh cảm khó tả —

rằng thế giới trước mắt tôi, có lẽ không giống như tôi vẫn nghĩ.

Người quản gia vừa đi vừa giới thiệu:

“Căn hộ này rộng sáu mươi mét vuông, nội thất đầy đủ, dọn đến là ở được.

Mỗi tuần có người dọn dẹp tận nơi một lần, quần áo được giặt sấy hằng ngày, có phục vụ mang đồ ăn

lên tận phòng, tầng dưới còn có phòng gym.